Al-Jadid: Deine jüngsten Gedichte, die in einem Band mit dem Titel „Die Republik der Angst“ erscheinen sollen, kreisen um das Heimatland und das, was dort geschieht. Gilt Schreiben außerhalb dieses Rahmens als Verrat, wie viele meinen, oder sieht das Auge des Dichters nur noch dieses eine Thema?
Schawki Baghdadi: Lassen wir das Wort „Verrat“ beiseite. Was auch immer ein Dichter verfasst – er ist frei in der Wahl seines Themas und ist nur verpflichtet, dass sein neues Gedicht wirklich schön ist. Aber was soll der Dichter tun, wenn er sieht, dass sein Land vollständig in Flammen steht, wie es derzeit mit einem Land geschieht, das „Syrien“ hieß und sich in „Kantone“ zu zersplittern beginnt? Ein solcher Dichter – wenn er wirklich ein Dichter ist und nicht bloß ein Wortsetzer – muss schreien oder schmerzvoll stöhnen oder verstummen, wenn man ihn unter Druck setzt.
So habe ich mich selbst erlebt: Es ist nur noch die Angst, die unser Leben bestimmt – Angst vor dem Schicksal dieses Landes. Und das einzige mögliche Schicksal scheint entweder die Diktatur oder der Bürgerkrieg zu sein. Über welches Thema also könnte ich überhaupt noch schreiben, in Versen oder in Prosa?
Nehmen wir unsere Liebe zur Natur oder zu einer schönen Frau. Da ist zum Beispiel ein großer Maulbeerbaum, der einst einen Teil des Gartens eines Freundes im Viertel Qassaa bedeckte, nahe Jobar. Dieser wunderbare Baum, von dem wir oft die besten Früchte aßen, wurde bei einem seltenen Besuch in der Gegend von Bomben am Stamm getroffen; das grüne Laub und die honigbraunen Früchte verschwanden. Soll ich über den Baum schreiben oder über das halb zerstörte Haus? Und jenes Mädchen, dessen Schönheit und Texte mich verzauberten – soll ich sie besingen oder um ihren Bruder trauern, der im Gefängnis starb?
Das ist unser Problem heute als Dichter: Wir müssen mit unserem Land sterben. Und wenn nicht – wer sind wir dann noch in dieser Republik der Angst?
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Die Dichter gehen
Al-Jadid: Deine Dichterfreunde gehen einer nach dem anderen. Verabschiedest du dich von ihnen als Freunde oder von einer Epoche der Dichtung, die nicht zurückkehren wird?
Baghdadi: Nicht alle waren Freunde, gewiss. Und gibt es in dieser grausamen Zeit überhaupt noch echte Freunde?
Die Wahrheit ist: Die Zeit der Dichtung ist vorbei, und es bleiben nur Schulbucherinnerungen.
Diese Erkenntnis traf mich vor Jahren, als die „Dīwān der Araber“ zu einem Spielplatz rhetorischer Virtuosität, sprachlicher Spielerei und journalistischen Geschwätzes wurde. Besonders deutlich wurde mir das, als mir ein französischer Verleger vor über einem Vierteljahrhundert sagte:
In Frankreich werden keine neuen Gedichtbände mehr veröffentlicht. Wenn überhaupt, dann nur jedes Jahr Neuauflagen von Victor Hugo, Lamartine oder Alfred de Musset in Tausenden Exemplaren. Neue Poesie hingegen wird nur selten gewagt veröffentlicht; kaum drei neue Bände pro Jahr, zuvor in renommierten Zeitschriften bestätigt und in sehr kleinen Auflagen, die sich kaum verkaufen.
Al-Jadid: Wann ist das passiert? Und warum?
Baghdadi: Die Geschichte ist schmerzhaft, lang und komplex. Kurz gesagt: Es gab eine Zeit, in der Menschen von Poesie durchdrungen waren – wohin sie auch blickten, in den Himmel oder auf die Erde, zu den Sternen oder zum Gras. Damals war keine Kunst wichtiger als Poesie und Musik, um verschlossene Fenster zur Seele zu öffnen.
Ich möchte nicht zu pessimistisch sein. Ich spreche als Mensch zuerst und als Dichter danach. Die moderne Zivilisation hat durch ihre Kommunikations- und Unterhaltungsgeräte neue Künste geschaffen, die oft attraktiver sind als sprachliche Schöpfungen. Vielleicht wird die Poesie irgendwann wieder Raum finden – wie die Menschheit heute versucht, den Planeten vor Verwüstung und Erderwärmung zu retten.
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Der Dichterkranz
Al-Jadid: Du hast einmal eine Kufiya von Samih al-Qasim aufbewahrt. Was bedeutet sie dir?
Baghdadi: Ich habe sie lange behalten, bis Samih al-Qasim nach Damaskus kam und uns mit einem Gedicht überraschte, das – so schien es mir – sogar al-Mutanabbi übertraf. Danach habe ich die Kufiya abgelegt. Meine Erinnerung an ihn blieb jedoch bestehen, trotz meiner persönlichen Wertschätzung.
Al-Sayyab habe ich nie persönlich kennengelernt, daher blieb meine Liebe zu ihm frei von Komplikationen. Mit Suleiman al-Issa war ich eng verbunden, doch seine Frau lehnte meine Teilnahme an seiner Trauerfeier ab – offenbar gab es ein Missverständnis zwischen der Kommission und dem Verantwortlichen.
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Hinter Damaskus
Al-Jadid: Dein Band „Die Suche nach Damaskus“ war besonders schmerzhaft. Hast du das, was geschehen ist, vorausgesehen?
Baghdadi: Nein, niemals. Ich hätte nie erwartet, was Damaskus widerfahren ist.
Meine Suche nach Damaskus sollte wohl enden – denn geblieben ist kaum mehr als die Umayyaden-Moschee und der Präsidentenpalast auf seinem Hügel.
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Die Reise
Al-Jadid: Deine Europa-Reise in den 1960ern – was hat sie dir gegeben?
Baghdadi: Sie hat mir sehr viel gegeben – menschlich und poetisch. Sie hat mir Gedichte geschenkt, die zu meinen tiefsten gehören.
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Das Herz des Dichters
Al-Jadid: Wo ist das Herz von Schawki Baghdadi zwischen deinem ersten und deinem letzten Band?
Baghdadi: Mein Herz lag einst auf der Erde bei den Menschen. Heute liegt es beim Universum – bei dem Schöpfer des Universums. Ich frage ihn: Was hast du mit meinem Herzen gemacht?
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Moralischer Niedergang
Al-Jadid: Warum hast du aufgehört, für Kinder zu schreiben?
Baghdadi: Weil der kulturelle und moralische Niedergang auch das Kind selbst erreicht hat. Vielleicht ist jede Ansprache an Kinder unmöglich geworden, nachdem selbst die Erwachsenen nicht mehr erreichbar sind.
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Wo ist die Poesie?
Baghdadi: Wo finde ich heute noch Poesie? Vielleicht im Badezimmer – wie Ibrahim Tuqan scherzte. Auch ich könnte sagen: Die Inspiration kommt mir heute dort, im „Raum des Erlaubten und Verbotenen“, während draußen die Raketen des „Friedens“ fliegen.
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Al-Mutanabbi
Baghdadi: Al-Mutanabbi hat seinen Platz in meinem Gedächtnis nicht verloren. Er ist der einzige Dichter, der mich überzeugt hat, dass ein wahrer Dichter keinen Herrscher loben kann, der des Lobes nicht würdig ist.
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Unzufriedenheit
Al-Jadid: Bist du zufrieden mit deinem Leben und Werk?
Baghdadi: Ich bin überhaupt nicht zufrieden – weder mit meiner Dichtung noch mit meinem Leben als Ganzem. Vielleicht hätte ich lieber in der Raumfahrt gearbeitet und mich auf einem Planeten zurückgezogen, fern von allen Ideologien.
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Was Tamerlan nicht getan hat
Al-Jadid: Was erwartest du nach all dem?
Baghdadi: Was soll ich noch erwarten nach all diesen Schrecken – nach dem, was nicht einmal Tamerlan getan hat, der nur vierzig Tage in Damaskus blieb?
Von den Ghouta-Gebieten sind nur zwei Bäume übrig, einige gelähmte Bauern, wenige alte Frauen und Kinder. Und der Zerstörung hört nicht auf – selbst nach dem Waffenstillstand nicht.
In Zusammenarbeit und in Übereinstimmung mit der Zeitschrift Al-Jadid.
