Der Tag war sonnig und warm – ganz untypisch für Frühlingstage hier. Glücklicherweise gab es keine Spur jenes grauen Wetters, das die Stadt gewöhnlich prägt. In einem Café neben einem Theater, in dem Schauspieler vor den Augen der Gäste probten, saßen wir zusammen. Der Dritte in unserer Runde war ein armenischer Freund mit außergewöhnlichem Humor namens Hembar Narkizian. Hembar war einst der berühmte Fotograf der Zeitung An-Nahar gewesen, bevor Gott ihn mit der leidvollen Stadt London prüfte und er zu einem ihrer hart arbeitenden Bewohner wurde.
Nizar Qabbani war an diesem Tag ungewöhnlich heiter. Keiner von uns ahnte, dass dieses Treffen das letzte sein würde – und dass das, was Nizar an jenem Tag sagte, seine letzten Worte sein würden.
Ich werde diese Worte nicht beschreiben; ich überlasse sie den Lesern. Doch Nizar Qabbani sagte darin vieles von dem, was er als sein letztes Zeugnis über Dichtung, Freiheit, Exil und Heimat verstanden wissen wollte.
Dieses Gespräch wurde erstmals Ende Mai 1997 in der Zeitschrift „Al-Mushahid as-Siyasi“ veröffentlicht sowie später in der einzigen Ausgabe der Zeitschrift „Al-Qasida“ im Sommer 1999. Seine Wiederveröffentlichung heute bedeutet die Wiederkehr der letzten Worte eines der bedeutendsten arabischen Dichter des 20. Jahrhunderts.
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◄ Vor zehn Jahren sagtest du mir, dass Dichter Wegbereiter seien und am ehesten dazu berufen wären, Revolutionen anzuführen. Was hat sich durch die Entwicklungen und Ereignisse in der Welt des Dichters an deiner Vorstellung vom Dichterbild verändert?
Nizar Qabbani:
Vor zehn Jahren waren meine kindlichen Träume größer als ich selbst. Ich stellte mir vor, die Poesie sei eine unbesiegbare Macht, die Dinge nur anhauchen müsse, um sie in Berge aus Perlen und Rubinen zu verwandeln.
Nach zehn Jahren voller Enttäuschungen, Rückschläge und Niederlagen zerbrach dieser Traum in Millionen Stücke. Der Dichter sitzt heute nicht mehr zur Rechten des Kalifen, wie in der umayyadischen und abbasidischen Zeit, sondern unter seiner Sandale.
Früher war der Dichter Minister für Kultur, Bildung, Verteidigung und Medien zugleich – er sprach im Namen des Stammes in Versen.
Der Dichter von heute dagegen ist arbeitslos. Er zieht von Café zu Café, von Kneipe zu Kneipe, von Exil zu Exil und von Irrenhaus zu Irrenhaus.
Die Größe der Poesie hängt mit der Größe des Staates zusammen. Wenn die Fahnen des Staates gehisst werden, werden auch die Fahnen der Dichtung gehisst. Deshalb träume ich nicht von großer Poesie, solange sich unsere nationale Lage in Teer und Pech befindet.
Wenn selbst die Führer revolutionärer Organisationen sich um 180 Grad gedreht haben – was kann dann der arabische Dichter tun, der nichts besitzt außer einem alten osmanischen Gewehr und 28 Kugeln, die seine Buchstaben darstellen? Und das Alphabet reicht nicht einmal aus, um ein Huhn zu töten.
Es schmerzt mich zu sagen, dass die Hälfte der arabischen Dichter zu „Söldnern“ oder „Janitscharen“ geworden ist, die auf Seiten der Macht gegen ihre Völker kämpfen und ihren Lohn aus der Schatzkammer des Sultans beziehen.
Darum entschuldige ich mich für meine alten Träume von einer „Militarisierung“ der Poesie. Die herrschenden Regime der arabischen Welt haben den Dichtern ihre Orden abgenommen, die Sterne von ihren Schultern gerissen und ihnen die Zungen herausgeschnitten.
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Meine schönsten Gedichte
◄ Kannst du dein Schreiben in große Stationen einteilen?
Nizar Qabbani:
Die „selbstmörderischen Stationen“ meiner Dichtung sind meiner Ansicht nach folgende Gedichte:
1. Brot, Haschisch und Mond
2. Randbemerkungen zum Heft der Niederlage
3. Elegie auf جمال عبد الناصر Gamal Abdel Nasser
4. Wann verkünden sie den Tod der Araber?
5. Die Eiligen
6. Meine Freundin, ich bin müde von meinem Arabertum
7. Schließlich: Ich bin mit dem Terrorismus
„Meine schönsten Gedichte“ ist nichts weiter als ein touristischer Reiseführer, der dir die Namen der Hotels, Restaurants, Theater und Cafés nennt.
Die Menschen selbst baten mich darum. Bei meinen Lesungen fragten sie mich:
„Meister, bei fünfzig Gedichtsammlungen wissen wir nicht, was wir auswählen sollen. Wähle du für uns – ein Buch nach deinem Geschmack. Unser Budget erlaubt uns nur ein einziges Buch.“
Also sammelte ich meine populärsten Gedichte in einem Band mit dem Titel Meine schönsten Gedichte.
Doch heute hat sich meine poetische Stadt stark verändert. Es gibt neue Autobahnen, Hotels, Gärten, Flughäfen, Jumbojets, die Concorde und Satellitenkanäle. Deshalb braucht es heute einen neuen „praktischen Führer zur neuen Poesie von Nizar Qabbani“.
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Der Kritiker und das Gedicht
◄ Warum ist das Verhältnis zwischen Dichtern und Kritikern in der arabischen Kultur so gespannt?
Nizar Qabbani:
Die Beziehung zwischen Dichtern und Kritikern ist nicht nur angespannt, sondern chaotisch und feindselig – wie der Kampf von Wespen gegeneinander.
Der Grund liegt meiner Meinung nach in der Nähe ihrer Berufe und in der natürlichen Eifersucht der Kritiker, die das Gedicht als „Nebenfrau“ betrachten.
Poetische Arbeit ist in erster Linie ein zivilisatorischer Akt. Deshalb muss sie auch zivilisiert gelesen werden. Mein Blut wurde hunderte Male für erlaubt erklärt. Doch jedes Mal wischte ich das Blut ab, klebte ein Pflaster auf meine Wunde und setzte mich wieder an meinen Schreibtisch, um ein neues Gedicht zu schreiben.
Die Kritiker haben mir nichts genützt. Sie konnten mir weder sprachlich noch rhetorisch oder ästhetisch helfen. Deshalb kehrte ich ihnen den Rücken und bahnte mir meinen Weg mit meinen eigenen Fingernägeln. Ich beschloss, von den Menschen zu lernen, wie man Gedichte schreibt.
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Die Welt ist ein Monster
◄ Wir leben im Zeitalter der Globalisierung. Wie beschreibt der Dichter diese Welt?
Nizar Qabbani:
Alles, was heute in der Welt geschieht, ist eine Verschwörung gegen die Poesie. Die Wissenschaft ist so arrogant geworden, dass sie sich wie ein Gott verhält – sie spielt mit Genen, mit Gentechnik und den Gesetzen der Natur, sodass die Fortpflanzung bald keinen Mann und keine Frau mehr brauchen wird.
Das bedeutet, dass Liebesgedichte nutzlos werden. Verabredungen werden sinnlos sein. Gedichtbände werden keinen Wert mehr haben. Nächte im Mondschein werden Zeitverschwendung sein.
Die Wissenschaft wird alles töten – und schließlich sich selbst.
Der Computer ist ein Monster. Satellitenkanäle sind Monster. Moderne Musik ist ein Monster. Moderne Mode ist ein Monster. Fast Food ist ein Monster. Moderne Malerei ist ein Monster.
Deshalb wird es im Café der „Globalisierung“ keinen einzigen Stuhl mehr geben, auf dem die Poesie sitzen kann.
Mit dem Beginn des 21. Jahrhunderts wird die Poesie ihre Koffer packen und auf eine Insel mitten im Meer reisen – ohne fortgeschrittene Technologie, ohne Satelliten, ohne Mobiltelefone und ohne Internet.
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Meine Kindheit ist ein Antibiotikum
◄ Was trägt deine Seele noch aus der Kindheit in Damaskus in sich?
Nizar Qabbani:
Alles in mir gehört dorthin: zur Kindheit, zur Unschuld, zur Jasminlaube, zum Gebetsteppich meiner Mutter, zum Kaffee meines Vaters an den Damaszener Morgen, zu den Schwalben und zum blauen Springbrunnen.
Das ist mein Proviant, den ich seit fünfzig Jahren auf meinen Schultern trage. Er hat mich vor Hunger, Durst und kultureller Nacktheit geschützt.
Meine Kindheit ist das Antibiotikum, mit dem ich mich gegen die neuen amerikanischen Dinosaurier verteidige, die die Welt verschlingen wollen.
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Der Duft des Jasmins
◄ Wie verbringst du deine Tage in London?
Nizar Qabbani:
Als ich im Winter 1952 nach London kam, um dort als Diplomat zu arbeiten, ging ich sofort zum Blumenmarkt und kaufte Jasmin. Ich wollte Damaskus mit mir tragen, wohin ich auch ging.
Der Jasmin war immer mein geheimer Pass zurück in meine erste Heimat.
In Zusammenarbeit und in Übereinstimmung mit der Zeitschrift Al-Jadid
